Écrire de belles, subtiles phrases
À la pointe d'une fine épée ?
Embellir les graves emphases
De mots brillants, bien enflammés ?

Décrire des terra incognita
Consensuelles et bien connues,
Pour le bonheur de los muchitos,
À la bonne blague, tire-fesses nues ?

Écrire sans ne dire grand-chose,
En mots abscons, ça, c'est de l'art :
? Ô pluies arides, vous, presque roses,
Panthères noires du brouillard !

C'est ça, le modèle d'un grand poète ?
Celui ou celle qui « a réussi »…
Le Big One, aux journaux-vedettes,
Le Picasso des mots, Dali(s) !

Le moderne, champion en titre
Au concours des « poètes-modèles »,
Que les photograves excitent
À lui viser… « l'angle irréel ».

Celui dont le nombril s'arrime
Directement au Grand Inspir,
Ce Big Boss qui tua la rime
Et au poème, son beau délire.

Pourtant, en être… un peu poète,
En vrai, même pas besoin de mots…
Il faut avoir la chose, pas en tête,
Au Cœur, tempête tournant ses flots.

Il faut sentir l'éther sublime
D'où naissent les transes symphonies,
Il faut savoir tenir la rime
Comme les enfants, en garderie !

Être un jour « comme un poète »,
Ça ne se voit pas, ça se vit !
C'est le moment où tout ton être
Se dissout en tout, à l'infini…

C'est le secret des alchimistes,
Des mystères cachés en tout lieu,
C'est voir, d'en haut, la voûte terrestre,
Ami de l'Homme, du plus modeste,

Ton Cœur même, au-dessus des Cieux !

Puis, le sommet de toute quête :
? C'est d'aimer tout, ravi, tel quel,
D'une tendresse dite ici « bébête »,
Pure Âme de l'Enfant éternel…

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