J'ai remarqué, là-bas, sur les dalles funèbres,
Que s'étendaient avec grâce des fleurs froissées,
Peut-être veulent-elles reprendre aux ténèbres,
Le misérable coin qu'elles avaient laissé ?

L'épitaphe vaincu et victime du temps,
Fouetté par le blizzard d'hiver,
S'efface au fur et à mesure, lentement,
Pour laisser venir le lierre.

Les allées de graviers sont bouffées par les plantes,
Ô morts ! Et vos tombeaux à la peau fissurée,
Sont tous torturés par l'envie forte et géante,
D'un aquilon trop rude et d'un vent trop chargé.

Je vois en marchant sur le granit gris, crissant,
L'arbre baisser ses branches roides,
Comme pour aider le trépassé hésitant,
A quitter ses cloisons froides.

Et les nuages gris aux éclairs menaçants,
Infatigables visionnaires,
Contemplent d'un œil vide, éteint, indifférent,
Les morts portant leurs blancs suaires.

Je quitte froidement cet endroit sépulcral,
D'où s'exhale l'odeur infecte de la mort,
Et tourne le dos ainsi qu'un corbeau fatal
Abandonnant tous ces cadavres à leur sort.