Il a posé sa plume sur le papier glacé,
A laissé le fusain courir sur le support,
La lumière blafarde sur la photo froissée,
La main traçant les traits aux mouvements du corps.

Il tient du bout des doigts le pinceau créateur,
Sur sa toile l'esquisse d'une vie tourmentée,
Sa blouse est un tableau recouvert des couleurs,
Qui l'ont accompagné devant son chevalet.

Plongé dans ses pensées, la terre autour des bras,
Il façonne l'argile aux cadences du tour,
De la forme qu'il lui donne, à la vie qu'elle prendra,
Dans la chaleur du four, à la lueur du jour.

C'est le dessin couché sur l'ouvrage illustré,
Le tableau accroché près de la cheminée,
C'est le bol de grès que des lèvres ont touché,
Et l'artiste comblé par l'amour du métier.