C'est un arbre à la sève saigneuse
Un poumon qui peine à trouver l'air
Un théâtre manquant le Deus ex machina

C'est une Terre pourrie par la vieillesse
Un boîteux qui ne prend jamais le rythme
Un amour qu'on jette tel une rose à l'eau

C'est un géant bien seul sur son rocher
Une mendiante au coeur dans sa sébile
La poussière de la mort que l'on a éparpillée

C'est... C'est... ?

Peut-être bien mon portrait. Ou le vôtre. (Pour les fans de gothique.)