Pieds nus dans un amas de paille
On court la journée après un quignon
Une pensée qui s'envole, sans faille
Vers les nappes mordorées d'un horizon

Dame Misère, Sainte Pauvreté nous t'adorons
Pour l'oubli de nos corps et la collection
Des prières pliées dans des bouts de papier
Elles voyagent au vent, volent jusqu'au drapier

On dort plutôt dans l'herbe sèche ou en terre battue
Et rien à faire dans cette campagne quasi perdue
Attendre... Qui, quoi ? Juste le temps personnifié
En vieux Joe, qui joue de sa guitare cassée

Nous sommes une famille sans lien de parenté
La faim, la ruse nous lient dans un égrégore
Qui se nourrit de nos vies purpurines édentées
Des miettes que l'oiseau nous a laissées dehors