Les voyageurs se sont arrêtés.
Toutes les discussions ont pris fin, comme un couperet tombant.
Sur le quai des fleurs fanées et piétinées accueillent les derniers regards.
Une belle demoiselle, aux mains fines laissant presque apparaître les phalanges, soupire après une éventuelle fin du monde. Elle est si pâle qu'on la dirait faite uniquement pour un temps d'averses.
Le chien s'est niché sous le banc où le vagabond a décidé de cesser son sommeil paradoxal. Les rêves, c'est tout juste bon à affabuler. De la nourriture pour les oiseaux...
Les trains sont à l'arrêt, tous voisins mais pas alignés de la même sorte.
On imagine, on ne peut pas s'en empêcher, en regardant ces wagons restaurant ou ces écriteaux de destination en pause, que l'âme du voyageur reste un peu dans ces endroits, non pas pour hanter mais pour savourer le chemin. La destination est toujours une chimère, le réel plaisir est le temps pour se retrouver, entre soi et soi-même, pendant le frottement du train sur les rails.
Avant, c'était le chant joyeux des locomotives... Désormais ce sont les paysages qui ont leur propre mélodie.
Mais plus personne n'y pense sur ce quai fantomatique.
Pour l'heure une poudre explosive plane dans les airs, de même sorte qu'un mot non prononcé vous reste en bouche et en état d'âme, pour l'heure ce sont les souvenirs et les regrets, peut-être, qui forment un ectoplasme astral dans l'atmosphère.