Mon coeur est ce genre de feuille
Rousse et nervurée joliment, intacte
Son bruissement léger perçu par les sensibles

Mon cher est encore dans sa rêvalité
Penché à la fenêtre, il fume étrangement
La cigarette semble ne jamais s'arrêter

Et dans cette pièce aux caméras cachées
Les fantômes de nos nuits sont blottis
Les uns contre les autres dans l'oreiller

La première pluie de Juillet crépite
C'est une petite Venise par ici
Tant d'amour manqué ou redessiné dans mes pensées

J'ai toujours adoré cette odeur
D'herbe humide, de verdure bien nourrie
C'est comme une jungle urbaine

Je ne regarde pas la cravate au sol
Ma mine de défaite ou la trousse de maquillage
Je le regarde, lui, pour ne rien oublier

***

À Z.Z., II