Le corps est un corbeau qui geint
Et la nuit réserve quelques craintes
Dehors ou dedans un feu s'est éteint
Nulle braise d'une espérance feinte

Il est une mélancolie des îles noires
De volcans et d'étoiles perdues, assoupis
C'est la mélodie qui coule en assommoir
Dans les veines d'Yseult qui boit ces nuits

Elle aurait aimé si l'encre avait trouvé
Une page qui se tourne ou se chiffonne
Si le destin lui avait un violon dessiné
Pour que les caves s'éclairent et résonnent

Épuisée par la poussière des jours de brume
Elle connaît le ressort et l'unique issue
De ces travées où elle y laisse des plumes
Reprendre la lecture qui offre une autre vue

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D'après le poème Désuétude de Capricorne. Je me suis demandé, à part la prière, qu'est ce qui peut sauver.