Elle est lichen
Bleu paon dans ses racines
Elle boit les gouttes de l'ondée
Dans ses cheveux perlent les vestiges
Des chagrins des humains

Elle joue de la harpe
Crée des météo étranges
Où le soleil s'emmêle au tonnerre
Et dans ses pensées follettes
Elle magilise les arbres morts

Graine de genévrier et plume de piaf
Sont ses jurons préférés
Elle éternue toujours huit fois
Et fée elle est née
Fée elle restera
Point c'est tout

Ne lui parlez pas de vœu
Mais ouvrez plutôt la porte de votre jardin intérieur
Qu'elle y trouve refuge pour une sieste
Sous le pin des songes
L'épicéa des souffleries

Vous désirez entendre son rire ?
Dites : chausson aux pommes trop cuit
Bouton pression perdu sous un meuble, inaccessible
Teinture qui vire au vert

Autant de ses farces qu'elle apprécie.