A travers les moments précieux
de mon existence, la clé,
tel un mal à bar, délicieux,
à claqué proche des cieux.

Par les goûts amers, d'un spleen,
existentiel, et binaire
portes d'étranges et fines,
questions qui passent dans l'ère.

Clarté d'une lune noire
sous un soleil brun et châtain
les esprits volent déboires,
incertains, dans un cœur chagrin.

Puis, la pluie lave le parquet,
les carpettes, insondables,
inondables de pleurs de
part un isolement fatal.