Autoportrait

Le plectre sur la Lyre aggrave mon destin.
Mal incarné, j'ai l'âme aux marches de l'automne ;
J'aspire à ce repos stérile et monotone,
Dans le doux bercement d'un éternel matin.

J'ai le mal de la terre, et, toujours clandestin,
Mon cœur pense au départ, à la mer qui festonne
Et soulève le rêve où mon regard s'étonne
Du visage idéal sous un masque hautain.

Je déteste ce geste et la rude mouvance
Qui firent dans la chair croître ma survivance !
Le rire de la mort coupe le fil des jours,

Tandis que la mémoire écrase des images
En un bris de cristal qui m'accable toujours,
Comme obsède un oiseau, par ses bruyants ramages !