Quand le triste quotidien
n'est plus qu'une longue nuit,
une vie d'ennui
où l'on a plus rien.
Ni ami, ni copain,
où plus rien dans les yeux ne brille.

Se sentir étranger à son propre corps ;
lentement étranglé par la Mort.

La gloire d'antan est passée,
la trentaine a désespérément fui ;
la face en souffrance car ridée,
on regarde son ancienne beauté évanouie.

Des clichés nostalgiques
nous narguent.
Devenus alcooliques
on ne se targue
guère d'avoir eu une vie bucolique,
une vie de star.

Difficile est la chute
dans un exil forcé.
Sur le mur de la solitude on bute,
l'heure est venue de trépasser.