Il n'écrivait plus de poésie,
se contentant de rimailler ;
n'avait plus ni pote, ni amie
avec qui ripailler.

Il traînait d'hôtel en hôtel
particulier,
portant l'ombre d'un désir existentiel :
plus rien à amasser.

Ajoutez à tout ceci
une propension à l'éthylisme ;
"est-ce pour si peu que je survis
avec mes visions d'apocalypse ?"

On l'a retrouvé pendu
seul dans sa chambre.
Nul hommage ne lui fut rendu,
pas même par la société
dont il fut un temps membre.

On lit la souffrance
qui fut la sienne
jusque sur son lit de mort.
Une vie d'errances assassines :
dors mon gentil poète, dors !

Il ne reste de lui
que ses touchantes citations ;
tout le reste a été englouti
par les entrailles du Temps
car tous un jour il nous faut partir
loin de l'innocence des champs,
de la nostalgie des souvenirs
d'un beau soleil couchant.

"Espérant que ce poème vous attendrisse ;
que vous fassiez de cette lecture un délice
se mirant en la surface des abysses.
Adieu mes chers lecteurs complices".