C'est en se saisissant lui-même
Que l'éveil en est apparu
Comme n'étant pas le poème.

De la croyance on n'a pas cru
En tradition de l'excellence
Et du cœur on a tout perdu.

L'esprit qui va à la sentence
Est l'art de la segmentation
Où la césure est l'éminence.

A quoi bon la destination
De ce qui n'a pas d'échéance
A retourner la sensation.

Dans la prudence en est la chance
A ne pas se disséminer
Où la tension est cohérence.

Il n'y a qu'un fervent métier
Et il est dans ce qui se sème
Dans le millet ou dans le blé.