SOUS MON BERET

Je ne pourrais me satisfaire,
A écouter vos arguments
Qui m'expliquent que cette sphère,
Serait creuse dans son dedans.

Je resterai toujours sceptique,
Devant de tels raisonnements,
Car je la crois pleine et hermétique,
Cette terre est un monument.

On ne saura de sa naissance,
Que théories, suppositions,
Notre niveau de connaissance,
Me permet de poser question.

A-t-elle toujours été ronde
Et pourquoi pas forme de dé,
Les théories, elles abondent
Il faut bien s'en accommoder,

Des inepties intelligentes
Que nous infusent nos savants,
Certains d'entre eux, hélas « dégentent »,
Mettant les autres dans le vent.

La terre est une grosse boule,
Mais l'a-t-elle toujours été ?
Et qui de l'œuf ou de la poule,
A connu le premier été ?

Oui, tout ceci est ma torture,
Je voudrais bien tout oublier,
Pourquoi met-on de la peinture,
Sur le vieux pont et son tablier ?

Moi, j'aime bien couleur de rouille,
Mais c'est minium, le préféré.
Alors voila ça me chatouille,
Ce sont les poux sous mon béret.

Capricorne, le 31/01/26.