La farandole
Quand les ombres des villages désertés, meurent
Après le départ, des derniers habitants
Les âmes des défunts, dans les tristes demeures
S'approprient les lieux, en nouveaux occupants
Un vent glacé traverse les rues et venelles
Il souffle les souvenirs, d'un lointain passé
Où l'on voyait les paysans, à pas pressés
Rejoindre leur logis, à travers les ruelles
Plus de feu dans l'âtre, plus de fleurs aux balcons
Le cœur du bourg se remplit de vacuité
Sur la statue du vieux poilu rubicond
Un corbeau pleure des larmes de viduité
Le vent gémit dans les arbres de la forêt
Des sons plaintifs, inarticulés et empreints
De douleur, de longs cris sourds venant des marais
Sous de faux traits, la Mort a pris un nom d'emprunt
Dans le sinistre et angoissant cimetière
Des squelettes blanchis sortent de l'ossuaire
Le cliquetis des os à travers la bruyère
Trouble le sommeil des habitants du sanctuaire
Et du cimetière, des lumières s'allument
Car des caveaux, des tombeaux, les morts hâves, maigres
Prennent vie et s'animent, leurs habits de brume
Brassent l'air putride, fétide, en relents aigres
La troupe désarticulée marche d'un pas
Plutôt assuré et dès qu'arrive minuit
Reprenant vie, pas le temps de prendre un repas
Car elle se bourre la gueule toute la nuit
Tout ce petit monde, à la lueur des flambeaux
Se dirige vers la place, un bruit de cliquetis
Trouble la nuit, les os s'entrechoquent, des lambeaux
De chair pendent nonchalant sur leurs abattis
Soudain, la farandole macabre prend vie
Un ballet de spectres, une danse infernale
Les squelettes moisis, valsent sur le parvis
De l'église, se livrant à leur bacchanale
Quand la Lune baille aux premiers rais du jour
La danse lugubre prend fin et les squelettes
S'en retournent à nouveau pour leur long séjour
D'éternité, après une brève toilette
Et les flambeaux s'éteignent, tout est fini
Il ne reste rien de la folle frénésie
De la nuit, le monde est atteint de myopie
Les âmes des vivants sont frappées d'amnésie
Car les esprits au fond des tombes minérales
Se rappellent de leurs effroyables dépouilles
Les souvenir du passé, ce temps immoral
Ils ne peuvent oublier qu'ils sont des arsouilles !
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Écrit par CRO-MAGNON
Être doué en quelque chose, le talent se travaille mais le génie n'a aucune règle apprise et impose son style.
Catégorie : Amitié
Publié le 01/02/2025
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