Les mots

J'aime les triturer, à l'endroit, à l'envers
Entre mes mains, ils sont de petits instruments
Avec eux, je façonne, je polis des vers
Vers de terre et d'éther, que j'écris goulûment

Je suis friand et avide de traits d'esprit
Savourant à la fois, l'humour et l'ironie
Un bon mot, bien placé, j'en suis tout surpris
Un mot vulgaire, je le voue aux gémonies

Les mots, il faut les manger doucement, sans bruit
Ils doivent glisser le long de votre œsophage
Et arriver dans l'estomac, un goût de fruit
Vous devez ressentir, l'oubli des Lotophages

Tous les mots descendent les marches à pas feutrés
En rang serré, ils se dirigent vers l'écrit
Quelques uns, gaiement, se mettent à folâtrer
Sur le papier, en poussant de joyeux cris

Le poète surpris, par un tel vacarme
S'énerve et interpelle les capricieux
De l'ordre Messieurs ! Ayez peur du gendarme
Que je suis, je n'aime pas les séditieux

Je veux de vous, sérieux et surtout grandeur
Seuls les plus beaux, seront choisis pour ce poème
Prenez-vous par la main, j'aime votre candeur
Allez ! Vous, mes tendres mots, enfants de bohème !