Je l'aime je crois, je marche et dans ma main : une jolie fleur.
Voilà que la terre me tient silence pour un autre hiver,
Le quai supporte les rondes et les rires de jeunes patineurs.
Aux navires d'un port en ruines d'où les marins s'enterrent,
La fleur se fane déjà, à la couture de mon vieux tailleur.
Sous les plaintes des cordages; se givrent de tristes estuaires.
Je longe le caveau de la côte sous le regards bas d'un fossoyeur.
Alors que je retrouve une femme douce près du tertre solitaire,
Mais la fleur est morte à la couture de mon vieux tailleur