Les comètes sont en retard, est-ce qu'on ouvre le vin ?
Sais-tu que ma carte est à l'échelle : un : cinq cent ?
Les comètes sont en retard au manque de temps,
Que déjà, je crois… Que l'infini, oui, tire à sa fin.
Et cette image :
Un érable creux encore debout, de feuilles enfiévrées, cintré de mille sapins vert-de-gris.
On dit que… Que l'hiver ne laissera que des squelettes.
Mais je sais qu'il cache en ses souches quelques fleurs secrètes.
Près d'un cèdre de mille ans, vers ce lac en hauteur que rien ne désole.
Les ciels seront en feu,
Je partirai avec ces cartes qui ne se comprennent qu'à la boussole.
Même si c'est peu…
Et cet autoportrait qui retient son cri :
Cintré de mille sapins vert-de-gris.
De feuilles enfiévrées.
Un érable creux.
Encore debout.
Écrit par Biron
\'\'La poésie est une maladie du cerveau\'\'
Catégorie : Pensée
Publié le 22/02/2022
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Bonsoir, Original et beau .. je suis happée en cette Lecture .. J'aurai même lu davantage .. :) |
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Lys-Clea |
Oh ! Merci beaucoup :) | |
Biron |
Magnifique. Quelle belle découverte ce matin ! Un favori Un poème qui amène beaucoup de réflexion, d'une beauté singulière et personnelle. Il résonne bien avec votre phrase de présentation Bravo |
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Edelphe |