Que retient les aventuriers, ces frères de grands vides, hors du désert?
Les scaphandriers ont tout bu; fonds des mers comme des tavernes et vivent au bois.
Les peintres se sont rangés -fin des Odyssées- et les pilotes sont à terre.
Et les hommes de grand-nord? Derniers debout, ceux dans les navires, les durs?
J'ai le sentiment triste qu'ils auront froid.
Retournez aux puits perdus, retournez aux étoiles pour un chemin.
Retournez dans les coraux et aux failles d'une lande sans fin.
Je veux réparer mon avion et que tu l'écrives.
Je veux quatre cents jours de dérive !
Écrit par Biron
\'\'La poésie est une maladie du cerveau\'\'
Catégorie : Divers
Publié le 08/10/2016
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Commentaires
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Posté le 09/10/2016 à 00:09:00
Bonsoir Biron, Très beau tableau poétique ! Bonne nuit ! Mes amitiés Sybilla |
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Sybilla |