J'ai sous mes pieds la route longue des vallées de mon pays.
C'est une huile experte sur canevas rude de grand nord.
Qui se tisse aux ravages de cerfs, au givre d'écorces vieillies,
À la forêt sous l'orage et ses automnes sans flamme au port.
Quand la nuit tombe il fait silence, il fait pluie sur des corps perdus,
Qu'on compte au rythme des rivières, des étoiles et des grands crus.
Écrit par Biron
\'\'La poésie est une maladie du cerveau\'\'
Catégorie : Divers
Publié le 09/09/2016
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Commentaires
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Posté le 09/09/2016 à 23:41:58
Voici un beau poème, six vers pour dire la splendeur de la taïga. Merci Biron ! | |
jacou |
Posté le 10/09/2016 à 09:30:32
J'aime beaucoup. Merci. :-) |
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Iloa Mys |