Ils préfèrent au feu, la froideur de la pierre
A l'ombre d'un vieil arbre où nichent des oiseaux,
Car c'est plus confortable de reposer ses os
Au milieu d'autres os dans un vieux cimetière.

Ils préfèrent aux flammes, la tiédeur de la terre
Même s'ils ont conscience d'être bouffé des vers.
Ils veulent une épitaphe et des mots qui agrafent
Quelques larmes de sang sur les passants qui passent.

Ils veulent que l'on sache qu'ils ont bien existé,
Espérant qu'un enfant, un jour, viendra prier
De lui donner la chance de pouvoir versifier.

Ils veulent qu'après leur mort, puisque de leur vivant,
Personne, jamais personne, ne lut leurs vers charmants,
Un oiseau les chantonne...Les sorte du néant.