Lors d'un rendez vous avec une fille, j'aime la laisser me chercher du regard et l'observer de loin, en silence. Rapidement, je sais si celle qui se trouve devant moi me plaira ou non.

La dernière fois qu'on s'est vus je lui laissé du temps, et à moi aussi.

Elle était douce, candide, elle zigzaguait au travers de la foule au milieu de laquelle je ne voyais qu'elle. Son insouciance décelait tout son charme. Elle cherchait au loin tandis que ses cheveux longeaient le bord de sa nuque et que ses pieds alternaient la direction de gauche avec la direction de droite.

Elle m'appartenait durant ces longues secondes où j'étais absent.

Elle alla voir un homme, lui pointa du doigt le monument d'en face et fit danser ses lèvres, celles que j'embrassais le soir en m'endormant. Demain, seule l'odeur dans le creux de ma veste me la rappellera, mais je trépigne d'aller la rejoindre.

Je suis désormais derrière elle, mais de dos mes signes lui sont imperceptibles. Mince ! j'aimerais crier son nom mais je n'ose pas. Je veux voir ses yeux quand ils me reconnaîtront, soulagés de ne plus être seuls.

Elle se retourne, d'abord sans m'apercevoir.

J'arrive à la faire rire quand je lui avoue toute ma mise en scène, incapable de la garder secrète. Nous nous dirigeons vers un café, une enseigne américaine, où nous pourrons débattre de tout et de rien, d'un peu et de beaucoup.

La conversation est difficile à tenir, j'ai tendance à préférer ses mots à ses phrases plutôt que ses phrases à ses mots. Pourtant, une de ses paroles me blesse: "Je préfère fuir la ville plutôt que fuir la vie" me dit-elle.
C'est alors que je lui réplique : "J'ai l'impression que si je passe à côté de toi je passe à côté de tout, pour toute ma vie".
C'était une des phrases que j'avais apprise pour elle, une nuit au cinéma.

Mais les lèvres de ma bouche sont restées immobiles. Les larmes de mes yeux les ont rejoint alors que l'allure de ses hanches l'emmenaient au loin, déjà, jusqu'à l'effacer de mon regard.