Sempiternelles empreintes

Il existe de ces jours aux embruns confondus,
Où, pour toutes vertus, il n'y a nul séjour.
Souvenirs conclus au détour d'un amour,
Où, comme seul retour, le silence se rue.

Était-ce bien ce jour ou nous parlions d'amour ?
Mon cœur a cette pudeur qui recherche l'erreur.
Celle-ci même, incomprise, monnayant en devise,
Sentençant liberté, l'infusant de piété.

Brûlure d'airain, au verdict lyrique,
Engage le pronostique des jurés de demain.
Hui, sarcastiques, ils verront leurs prochains
Subir le venin du romancier Aspic.

Était-ce bien ce jour, où tu comptais, mon amour,
Parsemer de douceur, mes erreurs intérieurs ?
Celles-ci même, imprécises, que ton souffle cautérise ;
Te voilà bien ancré en mon sein supplicié.

Cet antan informel, fusionnel… même cruel,
Rappelle en séquelles cet amour poivre et sel.
Qui avait-il a espérer de nous deux enfanté
Si ce n'est qu'un futur qu'on sentait avorté ?

Il m'arrive quelques fois de contempler, ma foi,
L'horizon d'autrefois ; nos âmes sœurs en émoi.
De me dire, qu'après tout, il y a bien eu un nous
Et qu'envers contre tout… je t'aimais, voilà tout.

Que votre fort intérieur me pardonne mon aigreur
Car mon cœur en demeure ne trouva nul port.
Au passé mon aigreur, et quelques milles pleurs,
Dépassées mes erreurs, j'y ai planté des fleurs.