Tout son corps hurle,
Le torture, le brûle,
L'approche de l'ultime culbute,
Il lutte, mais la bête exulte.

Sa main tremble malhabile et écrit,
Son bras crispé par l'effort fourni.
L'air viole ses poumons en fusion,
Le râle douloureux d'un nourrisson.

Son esprit maraude, cherche quelques mots,
Il aimerait retranscrire ce désespoir de trop,
Ce simple exercice devient supplice,
Lui qui avait en l'écriture éternelle complice.

Retrouvera-t-il ces jours d'exaltation,
Connaîtra-t-il encore ces matins de communion,
Le froid creuse désormais un gouffre en lui,
Plus de repères, pas le moindre répit.

L'impression impie que la vie le quitte,
Une autre image inquisitrice s'invite,
La spirale infernale se dévide,
L'homme n'est plus qu'une enveloppe...vide.

PHIL LE 7.01.2010