C'est peut-être de la sève qui me coule des doigts.
C'est peut-être un bourgeon à la base du cerveau.
Était-ce ma chanson qu'on entend pas?
Ou me suis-je trompé de vaisseau?
Au milieu des ancolies, j'ai retrouvé en moi cet indicible automne.
Et la brise creuse des lundis sur mes synapses, métronome.
Que nous reviendrons perdre un peu nos visages.
Aux forêts des éboulements.
Et nous retournerons à nos possibles rivages,
Faire de mes yeux couler trois étangs.
Au milieu des ancolies...
C'est peut-être un bourgeon à la base du cerveau,
Que de mes veines mélancolies...
On en fera du sirop.
Écrit par Biron
\'\'La poésie est une maladie du cerveau\'\'
Catégorie : Pensée
Publié le 16/03/2021
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Commentaires
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Posté le 16/03/2021 à 19:28:26
Pourquoi pas ! J'aime cette comparaison Et le poème en est un bel extrait de ce suc coulant dans les veines Bravo Biron ! |
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Yuba |