Le moelleux du champignon
La soupe claire tel le jour
Mille morceaux, longs, fins ou courts
Les couleurs, frêles papillons

C'est la molle lourdeur, à la sortie de table
Qui nonchalamment couche les corps sous les chênes
Sous les fins cumulus, la paupière humaine
Cligne flasque et multiple comme le sable

Multiple est le monde où ce doux moment nous plonge
Pesant est ce présent qui nous écrase, appuie
On y dort, on l'adore, sous le soleil qui luit
Nos mains et nos cerveaux ont l'aspect d'une éponge

Ainsi, l'heure ni tardive, ni aurorale
Mêle musiques, scènes, globuleux plasma.
Les minutes de siest', spongieux, spongieux tout ça
Nous compressent et oppressent sans nous fair' de mal.