Il pleuvait lentement, las, le ciel s'épurait
Sous nuages et rais marchait en somnolant
En zigzag, et sans plan, ni en lui, ni en vrai
Sous le lancinant air un jeune de vingt ans

De l'École à l'Asile par allers et retours
De la glacière au four, de la foule au nombril
Agaçant et docile il rattrapait les cours
Semblant aveugle et sourd à ses passions futiles

Tantôt dedans, dehors, en société parfois
On eût dit plusieurs mois que vont tous les jours forts
Bien vivant, parfois mort, on entendait sa voix
Rarement, car son moi laissait parler le sort

Ces brefs cheminements, ces chemins de frontières
Ne le rendaient ni fier ni simple avec les gens
Il les prenait, comment, tels qu'ils étaient ! Qu'y faire ?
Tel l'odieux et amer bille de médicament.