Où suis-je?
Y a-t-il un homme ici?
Où suis-je?
Quel étrange domicile.

J'entends de la musique au sous-sol,
Sans plan, je la suis, sans boussole.
Retiens la poignée, ouvre la porte,
Le chien aboie, c'est pour la forme.

Une pénombre lumineuse en son antre,
Je dénote, minutieux, l'embaumement,
Celui de l'âme et l'encéphale,
Celui de l'art, du sens des fables,

Le temps m'échappe, le long des notes,
Je vogue et tangue puis plonge et nage.
Je fini par prendre départ, le vent des cotes,
Optimiste goéland volant au son des vagues.

Où suis-je?
Y a-t-il un homme ici?
Où suis-je?
Quel étrange domicile.

Un plan de travail, une lampe, un bureau,
Des feuillets volants en mille et cent,
Je me dis que je ne manque pas de culot,
Mais la fenêtre était ouverte en mi-décembre.

Alors je continue, m'aventure un peu plus,
La curiosité contribue, s'accentue, happe le buste,
Me voici attablé devant les parchemins,
Le pois chiche matraqué par les deux mains.

Dialecte inconnu et multiples ratures,
Partielle imposture ou rubis ardu ?
Dans le bas-fond, je ne veux pas trop savoir,
L'intime sensation d'être dans un laboratoire.

Où suis-je?
Y a-t-il un homme ici?
Où suis-je?
Quel étrange domicile.