Agonie nuageuse en tristesse indicible
Débat de l'onde avec l'insoumission des berges
Planton près des coraux devenus putrescibles
Champs de maïs cloné planté hors d'une auberge

L'horlogerie de l'heure est un passé qui s'efface
De travailleurs fourbus des paysanneries
De l'usine aux chômeurs toujours perdant la face
Tandis qu'on leur décline un vvagon d'âneries

Un président s'emploie à traverser les rues
Mal lui en prît, son prix a baissé à la cote
De la bourse où il fût banquier tôt disparu
Pour s'abstraire économe et séduire en cocotte

Il ramène un emploi, pour Watteau c'est un Gilles
Peint de jaune en surplis dans un portrait champêtre
Où se voit un âne, que voit-il mon frère âne ?
La dérision quand la politique s'empêtre

Tu es pierre est sur la pierre est bâtie l'église
Où ruisselle en missel cet or qu'on dit bourgeois
Quoique universelle elle a ces vieux rois qui gisent
À Saint-Denis la mémoire est un feu grégeois

Mais l'argent de l'apôtre est refusé par Dieu
Il veut la foi ardente et le cœur démuni
Des mains d'ouvriers pour prolonger les adieux
Qu'un Etat fait pour plaire aux banquiers réunis

Le métronome est mort qui rythmait les affaires
N'en restent que d'affres, le surcroît du chômage
La peste se répand dans ce monde de fer
Et l'appel au secours se destine aux rois mages

Rois des banquets pourvus en blanc de très gros chèques
À rembourser au jet dans les rues de familles
Comme on nettoie l'égout on cache les échecs
Les feuilles mortes sont poussées sous les ramilles

Les billets sont feuilles dont un parmi nous s'affole
Ce pauvre ayant des mains pour les tordre en tous sens
Tandis que l'autre avec leurs monceaux batifole
Le misérable sait où réside l'essence

Monde cruel où l'homme est toujours sacrifié
Sur l'autel de l'échange aux vertus monétaires
Il n'est plus personne qui reste à qui se fier
Quand la douleur vécue doit tremblante se taire

La rame est à quai puis s'en va le métro
Quelqu'un plonge en sa poche et sort sa neuve carte
Il vérifie ses faits et qu'il n'a rien de trop
Qu'il est dans la norme et qu'en rien il ne s'écarte

Il se sait un vaurien, un bohême en son âme
N'ayant que des vers lui mangeant l'intérieur
De la tête en des pieds qui trottent mélomanes
Musique rimbaldienne, air qui le rend rieur