Il n'y a pas plus vérité
Que celle des poètes
Cherchant l'humilité
Désertée d'une couette

Qui prêche le faux
Pour savoir le vrai
Qui lèche le veau
Pour avoir le pré

Des champs de souvenirs
S'étalent en pense-bête
Des chants de martyrs
Mordant comme des bêtes

Des cracheurs de voeux
Suffoquent solidaires
Étouffant les feux
De l'âme solitaire

Au jardin des cancres
Les mines s'écoulent
La feuille nourrit d'encre
Et de larmes saoulent

Des chemins de croix
En ligne de mire
De ce que l'on croit
De ce qu'on admire

Mais qui donne foi
À cette triste mascarade
Pour qu'on laisse une fois
Les masques en rade

Il  faut de la folie
Il faut la grande heure
Et toute la panoplie
Qui fera la grandeur

Dans des esprits saints
Se forgent des matelots
Dont les écrits vains
Finissent dans le flot

Qui pleure la mort
Qui pleure la vie
Quand le vivant demord
Et que le mort envie