Je pourrais t'écrire de belles proses, te remercier de m'avoir fait naître, et te dire que le cocon de mon enfance fut bien douillé.
Je pourrais affoler mes plus beaux mots, comme un enfant qui, en un instant, se souvient des sacrifices de sa mère et du manteau chaud qu'elle a posé autour de ses épaules.
Je pourrais te sourire des tendresses infinies, à l'aube d'une nouvelle année qui se sculpte sur ta naissance. 2019 serait l'ombre de ton anniversaire.
Je pourrais imaginer mon avenir, et te promettre des enfants. Que la descendance soit faite. Mais le monde le désire-t-il vraiment ?
Je pourrais, plein de douceur, retrousser toutes les années et en retirer le meilleur, pour une carte postale hypocrite où les crocs du loup sont cachés d'un voile blanc.
Je n'en ai pas envie.
Mais j'ai envie de t'écrire, comme j'écrirais à une hirondelle, des cui-cui, lui donnant de la nourriture à picorer.
Alors qu'importe la tristesse ou le bonheur de ces mots. Qu'importe ce qu'ils signifient. Tant que coule la sincérité.
Il paraît que les lettres sont mortes, et que des emails au sms, ne brûlent plus aucun soufre. Mais tout n'est en fait qu'intentions.
Nous voici en l'an 3019. À quelques années près… et la modification du génome est proposée aux parents pour que leur enfant naisse sans problème, sans défaut et aussi lisse et propre qu'un savon de Marseille.
Mars, cette planète inhabitable, vouée à être habitée, semble être la seule réponse à la destruction de la terre. Les idiots au pouvoir sont bernés par l'orgueil de laisser une marque noir sur le monde blanc, alors que d'autres, aux reflets jaunes, ont la couleur d'un soleil rafraîchissant.
Les données médiatiques ne ressemblent plus qu'à des brouillons difformes d'autres brouillons écrits pour l'audience, et couvés de politiques et de sûrs-puissants.
Qu'il est dur de rager dans le déclin et de vivre aussi intensément que ce que nous propose la vie.
Mais Il y a dans chaque geste que tu fais, autant que de forces que de fragilités pour nous ramener sur nos pieds, que c'en est beau. Je crois que c'est seulement comme ça que le monde tournera encore quelque peu, parce qu'il n'y a rien d'aussi important que de donner la main à quelqu'un.
Je pense que le manège de la maison était en vrac, les boulons mal resserrés, et il manquait d'huile à ses rouages. Il nous transportait en un monde spécial, entre des cris, de l'amour, des frustrations et des accomplissements. Tout valdinguait au sommet d'une montagne rocheuse poussée par le vent vers du vide. Mais ta force faisait tenir la maison sur la pointe des pieds, et cela, même lorsque tes propres cellules se perdaient.
Qu'importe d'où vient ton courage, il est magnifique. Il ressemble à une épée trempée dans de la douleur et de la sueur que tu pointes à travers les épaisses murailles de l'inconvenance.
Les colères sont vivifiantes, mais seulement si elles ne se laissent pas submerger par le trop-plein de tout. Elles doivent être ciblées, préventives et attentives. Ces colères sont belles. Je sais que tu en as beaucoup, mais je sais aussi que tu n'arrives pas toujours à les canaliser, et que tu t'étouffes parfois dans un mauvais vent.
Si le monde est mort, la vie respire encore.
Même s'il y a tant de belles choses raturées, les plus mauvaises sont dans les feux.
Alors oui, tu recevras cette lettre en email. Mais le temps nous vieillit. Le monde se ride. Les choses changent.
Même au creux de tes bras.
Une peinture de Picasso ne peut être émouvante que pour certaines personnes, mais lorsqu'elle touche quelqu'un, elle devient une ultime peinture. Lorsqu'elle est comprise et interprétée pour se noyer avec la pensée de quelqu'un, elle devient une ultime peinture. Lorsqu'elle broie, d'une figure, les tableaux les plus beaux et les plus réalistes, au ventre d'âmes inconnues, elle devient une ultime peinture.
Les arts sont souvent dans ce cas-là. Il y a des arts simples, qui résonnent au plus grand nombre, mais si un art veut toucher sensiblement et profondément quelqu'un, il doit être particulier et insensible pour la masse. Par contre, l'autre, quelque part sur terre, pensera que c'est un chef d'œuvre.
Tu as sûrement lu des livres dans ce cas-là ? J'aimerais bien les découvrir.
Tu n'es pas une mère à fleur de peau ni une mère douillette, pas vraiment sage non plus. D'aucune religion, d'aucun maître à penser. Jamais orgueilleuse, jamais prolixe à se la raconter. Tu as fait ton chemin seule, puis avec nous, quelques fois en bicyclette et d'autres fois en dos de lion.
Tu as tant failli t'écrouler, que maintenant, il est en toi mille ciments.
Je suis fier d'avoir une mère comme tu l'es.
Les pages suivantes restent blanches, l'imagination est bien plus belle que le décor.
Écrit par feuille_au_vent
à l'heure des feuilles mortes, la fumée est belle.
Catégorie : Divers
Publié le 31/12/2018
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Oh merci feuille-au-vent, je place parmis mes favoris cette lettre pour votre mère parce que j'ai l'impression que nous sommes nombreuses un peu comme ça. Je suis vraiment émue par cette sincerité et tout ce que vous avez sublimé de votre enfance. Bonne année ! Ce poème est à mes yeux un oeuvre poétique. |
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Hypothese |
Une tendresse hors du temps éternelle et merveilleuse. .. Vous venez de me donner envie de serrer la mienne dans mes bras... Bonne année feuille au vent:) |
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MARIE L. |
En forme de Nouvelle ! cette lettre mérite le détour un hommage en lignes remplies d'amour pour le présent et au de là du futur Merci Feuille au vent, heureuse et belle année ! |
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Yuba |
Waw je suis éberlué par cette lettre sublime, émouvante, toute emplie d'amour, de sagesse, de confidence, et qui se lit d'une traite ! Merci de cette confidence en partage, Jonathan feuille au vent, elle m'a ému ! Vraiment très beau et noble partage. Joyeuse fête et bonne année ! | |
jacou |
cette émotion est fabuleuse cet hommage sublimé ...:) | |
romantique |
Merci :) C'est tres gentil ca me touche beaucoup ! Hypothèse, J'imagine en effet qu'il y a beaucoup de mère comme ça, avec toutes leur différences ;) je vous souhaite à tous une belle soirée et une douce et heureuse année aussi. |
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feuille_au_vent |
je suis très émue par cette lettre si véritable oui la force des mères réside dans leur art pauvre nourri de leur amour de leur effacement il faut aussi reconnaître en elles leur entité de femme de connaissance de richesse intérieure elles se cachent pour pleurer, prier, parler une mère en sait plus que vous sur vous-même ne la laissez pas s'étioler seule merci |
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marinette |
Merci Marinette pour ton commentaire, bien d'accord avec toi. | |
feuille_au_vent |
Que de non dits dans tout ce dit ! Mais que d'amour ! | |
Moi80 |
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