L'index fin, dressé d'une posture pincée,
J'ouvre à vous la symphonie lumineuse
En traçant de ma tige un rond point boulevard
Qui fait lever d'un saut, les archets dans le noir.

Vint alors les flocons de poussière, sous la tamise,
Faisant renaître du temps la gravité émotive,
Le chagrin du diable, bercé par les anges,
Pour vous transporter comme je l'imagine.

La musique ne s'écoute pas avec l'iris des yeux,
C'est la promesse que j'ai faite aux dames,
Pour que la magie opère, sur l'échiquier des couleurs,
Et que les notes dansent comme des soldats.

Je brusque alors un peu, l'inspiration chancelante,
Cette mélodie désavouée qui ne dit pas son nom,
Comme la volonté de chérir une seconde dans l'éternité,
Puis de siéger un instant, avec la reine de votre vie.