Il n'y a plus d'automne,
Plus d'été plus d'espoir
Et la fièvre qui s'empare des autres,
Pantelantes affirmations obscènes,
Sous les rideaux noirs.
Madame,
Jadis de votre beauté,
Sombre aurore cachée,
Comme d'un monde,
Vous en fîtes cadeau.
On regarde les tabernacles,
Les fièvres et les langueurs,
Les monstrueuses vies.
Madame,
Vos lèvres offertes et retirées,
Sont devenues pourpres,
Crimes de chair et d'abstinence,
Dans le désert profond.
Vertueuse Madame,
Je vous aime,
Aimez donc mes tentacules!
Écrit par virgile
On ne peut être poète sans quelque folie. Démocrite.
Catégorie : Amour
Publié le 28/03/2011
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