Qui croira à mon histoire?
Qui ne nira pas ce que porte ma mémoire?
Qui pourra comprendre ce que je suis,
Ce que je fais et ce qui m'arrive?
Ça reste toujours en secret,
Comme le secret de mon existence,
Que je ne sais,
Je ne suis pas la nuit ni le jour,
Je ne suis pas la pluie ni l'ennuie qui nous entoure,
Je ne suis pas la vie qui m'habite,
Ni la mort qui me vide,
Je ne suis pas l'histoire que le destin écrit,
Mais cette créature que les gens torturent,
Sans se dire pourquoi.