Qu'en est-il de ces rêves
Où l'on trempe la sève
Et cette plume inachevée
Sur la table de chevet

Où sont-ils les blasphèmes
Que l'on chante aux "je t'aime",
L'air du triomphe ringard
Que l'on siffle à l'égard

D'un petit mot, d'un sourire,
D'un sanglot, d'un soupir,
Où sont les muses érotiques
Aux corps fantasmatiques

Qui dévoilent leur passion
Sur de simples frissons
Et s'abandonnent encore
Sous les voiles du matador

Quand la nuit des chandelles
Sillonnent le ciel, la dentelle
Tombe et brûle sous la flamme,
La mise amor d'un coeur de femme,

Chante encore à tue tête
Au petit jour sous la couette,
Des corps contre où à l'envers
Reprendrons bien ce petit vers...