Mon jeu à moi,
c'est le même que celui de la plupard des enfants.
Je joue à la guerre.
Il y a les bons : c'est nous
Et les mauvais: eux.
Mais il y a une différence,
que je ne comprend pas
Pourquoi mes copains à moi
ils se relèvent pas ?
Quand on joue à la guerre,
après on se relève et on rigole tous ensemble.
Dans mon jeu à moi personne ne rit.
Votre terrain de jeu
c'est la cour de récréation
moi la mien est gigantesque
c'est l'Afrique subsahrienne.
Vos armes ce sont des batons de bois
Moi ce sont des AKA47 dit kalacnikov
parce que ce fusil n'a pas de recul
et que les enfants peuvent facilement s'en servir.
Ici, j'ai pas d'autre choix que de gagner
si je veux un jour revoir ma famille.
Pourquoi personne ne viens me chercher?
Pourquoi ce grand pays des droits de l'homme
n'est pas celui des droits des enfants ?
Pourquoi on me laisse mourir?
Ca y est je viens de prendre une balle dans la poitrine,
mon sang me quitte et je sens la vie qui me fuit.
Ca y est j'y suis, le paradis c'est une arnaque
Une arnaque pour laquelle les hommes se battent.
Ici il n'y a pas de paradis,
Je sers de nourriture aux coyotes et aux chacals
Je sers d'engrais pour les cactus du désert.
Pourtant les hommes continuent de se battre
Ils se battent pour un paradis, pour un dieu
Qui n'existe que dans leurs tête.
Écrit par loriana
la vie n'est peut être qu'une suite de rêve et de cauchemars dont on ne s'éveille que lorsque la mort survient.
loriana209.skyblog.com Catégorie : Triste
Publié le 23/05/2007
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Quel beau poème, quelle tristesse, vraiment très touchant | |
pichounne |