Devant son beau miroir d'argent,
Elle se regarde, avidement,
Et rêverait d'avancer le temps.

Ce n'est qu'une jeune fille, un enfant,
Elle a tout juste dix-huit ans,
Devant son beau miroir d'argent.

Le Temps est un homme galant,
Et lui accorde rapidement,
Son rêve le plus effrayant.

C'est la plus belle femme de l'empire,
Pour elle tous les hommes soupirent,
Et mourraient pour elle vaillamment.

Elle réveille de brûlants désirs,
Mais tous ses amants fait souffrir,
Et se contemple fièrement,
Devant son beau miroir d'argent.

Ses cheveux brillent sous le soleil,
Ses petits yeux sont des diamants,
Sa beauté, elle, est sans pareil,
Et son charme, lui, est envoûtant.

Elle joue avec les sentiments,
Car son cœur à rien ne s'attache,
Mais son parfum est un panache,
Qui empoisonne tous les passants.

Oui, le Temps est homme galant,
Mais ce qu'il donne, il le reprend,
Et son doux regard pâlissant,
S'éteint dans son miroir d'argent.

Elle n'est plus que l'ombre d'elle même,
Plus personne ne regarde la belle,
Qui seule vieillit, bien tristement.

Et à trop jouer avec le Temps,
C'est une vieille dame aux cheveux blancs,
Que reflète son miroir d'argent.