Interrogerais-je si j'habitais mon oreille ?
Peut-être un peu trop sourd aux coups du sort, je ne sais,
tant mon ouïe me dit non quand je tente de la percer à jour.

Que cacher en silence au murmure du soir ?

La politesses des anges,
invisibles comme ce qu'ils tissent,
et qu'on a frappée aux tympans des cathédrales,
avec la cloche en sautoir.

Là est une médaille qui m'aveugle :
c'est un gros soleil doré,
que j'occulterai bien d'un index majeur.

Sacré coq, va !
Rôtira bien qui rôtira le dernier !