On n'en finira jamais avec l'or.

Qu'il prenne son essor sous forme d'aurore,
Trésor du ciel dorant nos efforts,
Ou qu'hors de la pièce
Il nous fasse arborer nos ornements
- Oreilles et orteils y ont même droit -,
Non plus ces anciennes couronnes
Que dépareillaient les porteurs,
Mais corsages forgeant les bornes du corps,
Voire fixant la norme exagérée
Qui meuble à l'oeil le décor
(Les bosses touchées en accord).

Or, quand bien même on l'abhorre,
Il s'impose en force,
Pôle Nord de la guerre
Dont on ne sort guère sinon gare.

D'abord, si la distance était de mise,
On implorerait à la rue
Mille remords d'avoir parié contre ce dieu.

Un mentor nous aura dit,
Encore avec raison, de ne pas trop en jouer :
Mais père Freud n'est pas le seul héros
À l'orée du siècle.

La forêt a caché son arbre droit et fort :
Les antiques canons qu'on chantait
Sont devenus orgues et canons,
Cantiques du nouvel homme à scier.

Désormais son désir est un ordre,
Nous produisons à l'horaire ses cendres,
Et nos fins se combinent avec sa morgue :
La mort.

Quoi de plus sonore qui s'honore ?

Remarque entre soi :
C'est aussi grâce à ça qu'on s'assoit dans la soie,
Or... Non ! Soit.