Feuillets de l'instant que retient la main fébrile
Enfançon de la chance au destin si fragile
Marche des pas errants dans les chambres sordides
Sombre des nuits que teint le couchant au ciel vide

Toutes choses d'aspects extrêmement retors
Qui sont pour nos yeux doux en complet désaccord
Avec nos attentes d'une heure assez insigne
L'incarnation de l'imaginaire en un signe

Poésie est aventure au-delà des lignes
L'art présente l'envers de ces décors indignes
De nos regards blessés, de nos consciences claires
Il disperse brumes dans sa neuve atmosphère

La plume insiste pour déployer son vrai style
Sur le vierge papier de l'épaisseur d'un cil
C'est pour noter quelques nuances de la vie
Et du jour qui viendra nous installer l'envie