"Oyant un bruit confus aux ténèbres d'Egypte"*,

je me jette au balcon de nuit :
un attentat, comme extrême artifice de la modernité.

Mes sens imprécis au son précis se joignent.
Sans doute un touriste au sourire trompé par la griffe d'un chat au paraphe glacé,
avec quel détachement !

Combien de divisions,
combien de schismes aux incroyances crasses...

J'ai longtemps cru que les cathares étaient des simili-borgnes,
avant que l'art de trouver les nuances où elles se dissimulent
ne me laissent à penser que l'écartement a du bon sous peine de dérailler.

La danse même est une victoire rapide sur la pesanteur du dogme.

- oh ! les roses offertes au créateur de toute fleur,
et leurs pétales comme les tournesols ouverts à la lumière !
chers soufis tournant telle l'horloge au sang des veines dans le temps amoindries !-

Quel trésor trouverai-je dans l'odeur du jasmin ou celle de la guerre ?
La femme faite fleur, ou l'homme fait rifle ?

Cachons-nous à l'hôtel, indigne des voisins, nous :
moi, qui n'entreprendrai rien contre le néant,
à part goûter mes vacances qu'on ne saurait tacher.

D'ailleurs, pourquoi aller ailleurs, pensai-je l'air railleur, si l'on est si bien ici ?

* vers de Maurice Scève