Oeil versé dans le champ du ciel,
il interroge en regard le réel,
le bleu-gris de la brume passée où le miel d'un jaune qui vient dorer le duvet de sa joue,
comme une épine de lumière caresse la fleur sereine ;

lui, l'acariâtre emmêleur des couleurs du jour
compare chaque touche à l'aune d'une secousse,
qui déliera sa note gravée à l'accent des lieux,
ceux-ci se jouant devant ses yeux un refrain de reflets,
alternant, qui du côté du ciel qui du côté de la terre,
le parti de Vermeer et le parti de Ruysdaël.

Ensuite lui faut-il encore prendre la Hollande à bras-le-corps,
la secouer hors du creuset de ses polders afin d'obtenir l'or,
tiré de l'oeuvre de Van Gogh.