Nous avons dépouillé les œuvres des poètes
A la recherche de l'illumination brève
De la parole ultime, après quoi sombrer bête
Eberlués par des mots que l'infini soulève

A ce jeu-là, Rimbaud emporte une adhésion
Maître du vers bref, de l'alexandrin retors
Sa formule est ivre et son parcours élision
Il n'arrête jamais de panser tous les torts

Baudelaire a montré un chemin de déroute
Inscrit à même sa chair, et son esprit fort
A enjambé tous les soupçons et les redoutes
Jusqu'à rimer et poétiser sans effort

Mais c'est Verlaine qui sut créer la musique
Accompagnant le vers, le gardant, littéraires
De la prose où sombraient de savants archaïques
Dessinant des vers saouls destinés aux doux airs

Le printemps poétique est ouvert au vogueur
Qui sur l'onde descend, d'une rivière blonde
Il ricoche sur l'eau, renverse la vapeur
Noie l'équipage en tentant de sauver le monde

Le poète n'est pas un maître, ni un sage
Tout juste s'il surnage dans l'obscur des coulisses
Il a tout oublié, il ne fait pas son âge
Il monte sur la croix et s'offre en crucifix !