J'écoule dans mes doigts les gouttes de la nuit
Qui s'égrène et meurt avec le jour revenu
Je ne connais pas ce qui se nomme l'ennui
Mais j'écoute instamment battre mon coeur si nu.

J'écris des vers s'efforçant de respecter la
Stricte discipline des mots bien césurés
Quoique je reste très proche de la prose à
Peine marquée d'un lyrisme fort mesuré.

Je connais l'insomnie mais aussi les moments
D'inspiration nocturne à l'appel de l'esprit
Je sais que je combats l'espace de mon temps
Conflit perdu d'avance et brève impéritie.

Je sais les champs d'or pur des semailles de blé
Que maints tableaux du maître ont peint avec vigueur
Et j'aurais voulu tout de Van Gogh exprimer
D'une ekphrasis subtile avec de belles lueurs.

Autrefois je scandais des vers libres de teint
Chargés de plus d'idées que de saine rigueur
Je reprends le métier qui convient à l'instinct
Et commence à peine à me sentir vrai rêveur.