Lui, quatre années traquant des sphères éternelles
L'intrigant mystère étoilé qui l'obsédait,
Et, tel que Dante exilé sous le même dais
Immensément tissa, et du ciel de sa belle

Balançant l'or de ses tristes chants à la pelle,
Courut l'infini du torrent de ses tercets...
Il a résumé l'Oeuvre et par la fresque, c'est
À patte de tigre une cantate en chapelle,

Où, réduisant la voûte du ciel aux murmures
Confus que la Sixtine dresse en vertical
Vertige, il dort désormais au centre des murs

Peints : combien Michel-Ange a-t-il haï ce toit,
Où longtemps le veilla d'un index amical
Le salut de tous que l'on ne touche du doigt.