Mallarméenne larme coulée en brume évanescente du symbolisme...
et lorsque le rideau s'est levé le poète apollinien*
au cou coupé dans la tranchée artère du front d'une guerre agonise.

De petits hommes ont grandi à l'ombre des grands,
les yeux cernés dans les hôtels
par tout ce que le devoir leur commandait de voir.

Jusqu'à vomir sur le visage du dormeur du val
et noyer la Lorelei d'un trop beau Rhin.
Mais sans haine et avec Rimbaud.

L'avenir est un meurtre lent ;
les braves, les plus vaches* en rigolent
et mangent un revolver avant d'avoir les cheveux blancs.

Lui, dans la chambre acoustique d'un crâne
acclimate sa menaçante rythmique,
celle qui s'en revient par insouciance susurrer des mots sans le sens.

Quand la vitesse le dépasse, il freine le refrain :
jaillira de là une joaillerie innée de la formule,
une cuisine à la Ducasse* de la métaphore ultime
où reverdira* le grand maître de l'alchimie du verbe
(mais qui s'y dore au soleil s'y cuit).

Le navrant avenir, ce navire entravé tangue,
qu'un gant de femme soufflette d'un vent salubre
dispersant Comte, Kant et autres têtes, et même Hegel.

Rien n'est écrit que ce qui sera écrit,
sauf deux ou trois ancêtres en cent-sept ans au secret de l'esprit.

L'art agonisant*,
le grain d'aile* des volailles à plumer,
les soupe-au-lait* qu'on dévergondera,
les parapets pas réparés où l'"autre" avait naufragé,
les noces des aïeux,
l'église du Crève-le-Coeur à la Commune,
les champs de roses,
tout ce qui sent le ranci avant de consentir à Drancy est balayé.

Et l'on instaure les nouveaux noms d'une poésie et d'un art à naître.
À partir de ce qui se termine,
l'entrée des artistes peut être belle.

"Il n'y a pas de paradis", disait André Frénaud,
mais l'épars des yeux irisés de merveilles
et leurs lueurs étoilant le ciel dans le siècle.

(* poètes cités dans l'ordre d'apparition : Apollinaire, Jacques Vaché, Lautréamont, Pierre Reverdy, Louis Aragon, Paul Eluard, Philippe Soupault)