Rien n'est venu ternir l'éclat de ses yeux clairs
Ni le vieil arbre foudroyé par un éclair
Ni l'étonnement de l'être de l'enfant né
Qui le poursuit dans la fuite de ses années

Qui ne sait à quel bras, par quel cycle, sous quelle
Forme s'incarnera sa dernière séquelle
Si ce n'est d'un cil soulevé par la paupière
Ainsi le vent se souvient-il souvent d'hier

Quand il longe un paysage défiguré
Où hurle une porte battant dans la durée
Et que circule encore autour un souvenir
Evanoui comme une tête à ne rien tenir

S'efforçant juste au bord du calme marécage
A la folie, ce creux de la vague à quel âge
Poli pour refouler de son haleine lourde
L'ordre donné tel un rituel à raison sourde