Les écorchés brûlent
des sentiments humains
leur corps n'est que cri
lancé futilement
au néant de l'écoute
goutte le sang
de l'incohérente incommunicabilité
des âmes déchirées

leurs mots s'arrachent
lambeaux de chair
jetés aux croassants
l'ombre étripe
les sourires tacites et hypocrites
faces de carême
masques de cire
qui cachent la larme acide

Les écorchés
n'ont pas les mots
torturés vacillants
au nœud
de leurs étranglantes cordes
vocalement non-admises
au sein du bon aloi
des faux-semblant

Ils traînent leurs âmes muettes
le long du fleuve noir
et crèvent et enragent
de ne pas céder
à la lénifiante tranquillité
du cerveau tétanisé
de leurs souriants contemporains

Être violent
pour ne pas s'ouvrir
craindre de s'offrir
pour n'être pas toléré
ne rien donner
pour ne rien prendre
et vouloir aimer
à en crever

Les écorchés pleurent la nuit
une larme unique
qui signifie tant