Tous de couleurs barbouillés,
S'accrochant à la ruelle,
Les bistrots rapiécés,
Offrent leur panse cruelle...

Ils sont petits ces terriers,
Avec leur juteux comptoir,
Où des formes accoudées,
N'ont de force que pour boire...

Alcool Vin, Alcool Vin,
Entre la mélancolie, les verres...
A quel sinistre refrain,
Que faut-il pour apaiser nos frères...

Des boissons et leurs embruns,
Les flots suaves des liqueurs,
Le feu, la flamme de nos vins
Et l'enfer dans les cœurs...

Et lorsqu'au fond des corps,
On entend criailler les entrailles
On est certain qu'alors
Il y a de drôles de batailles...

Alcool Vin, Alcool Vin...
Un passage de destins
A la recherche de la paix des soirs,
Dans nos bistrots sur nos trottoirs...
Dans nos bistrots de village,
Qui raisonnent sur nos passages...

Dans ces bistrots qui marquent les paysages...
Dans ces bistrots où l'ont fait de beaux voyages...